Cosmopolita

—¿Qué es lo que más te gusta de Beijing? —pregunté a un israelita que conocí hace unas semanas.

—Starbucks —respondió sin dudar un segundo.

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人鱼

我忍不住想着那些被困在那个单调的小鱼缸里的鱼，这是我租来的房子里留下的遗产。在他把钥匙交给我的时候，这两个水生生物的主人只是道歉说： “你可以保留它们，也可以扔掉它们。随你便。” 我的痴迷与日俱增，每次我喂它们，侧身观看或听到它们从这里泳动那里。我开始梦见我是一条鱼（或人鱼？），当我醒来时，我很难呼吸，很难适应环境。我花了几分钟才确定自己是一个梦想成为鱼的人，还是一条被鱼缸捕获困住的鱼，在这个鱼缸里开始了他的人类生活梦想。我知道我梦见它是其中一条特别的鱼，但我不知道是哪条鱼。两只金鱼，没有什么异常。非常常见，没有象蝴蝶一样的鱼或多色鱼。 有一天，我无法继续前进，我被这种状况窒息了。鱼缸的居民影响我的生活，摧毁了我所剩无几的身份，是他们还是我。如果我不再是他们。 我决定释放它们，在一个比那个无聊的水监狱具有更好特征的环境中。我探索了这个社区，发现了一个池塘，池塘里住着相同（或非常相似）的鱼。非常可爱，显然很干净，装饰得很好，有流动充足的水域，给人一种拥有与自由非常相似的属性的感觉。 回家后，我迅速把小动物放进塑料袋里，小跑着下楼，一直走到离我公寓大约三百米的池塘。我不假思索地让他们转瞬间离开，而我无法看着他们离开。我不曾想过两次。我不敢看到他们走路。心中的某些东西正在让步，将自己淹没在那些未被发现的水域中。也有一些东西，比那个池塘更大、更深，在我体内诞生。 从那天起，我不再梦想我是鱼缸里的鱼。那种梦见自己是一条鱼的感觉消失了，梦见自己是自由行走的人。但有些时候，突然间，我在黎明时分睁开眼睛，无法分辨我是不是那个读到一个梦想成为鱼的男人的故事的人，而没有区分他是一个人还是一条鱼；或者我是那个写下那篇记述的人，讲述了他梦想成为一条鱼的经历，无法辨别它是鱼还是人，还是鱼人，还是人鱼。 
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El viejo de la plaza

Con frecuencia, sobre todo cuando comienza a ponerse el sol, recuerdo el consejo de un hombre del barrio, un señor al que le gustaba que le digan gran abuelo ( 大爷 ) o viejo abuelo ( 老爷爷 ), según la traducción literal que hago. Alguien mucho más adelantado que yo en la carrera de la vida, aunque capaz de ejercitarse por más tiempo, con una lucidez mental muy superior a la mía y una verborragia y acento propios de los pekineses (así aprendí chino, a las cachetadas que sabe dar la calle). Una tarde como tantas otras, coincidimos en la placita comunal. Este chino octogenario intentaba en vano enseñarme a tocar el erhu (un instrumento de cuerda chino). Yo repetía, frustrado, « 我这么那么笨 » [Soy tremendamente tonto]. Habrá sido la decimoquinta vez que lo aseguraba, casi en un berrinche, cuando el gran abuelo sonrió, me retiró el erhu y expresó en un tono apacible y musical, con una voz instruida tras años de dar vida a canciones: « 你宁可失败，也不会放弃自己的理想 » [Es preferible perder antes que ir en contra ...
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El viajero

Por Mauricio Percara Moishe no comía carne ni pan, ni conocía el sabor del asado. Su cuerpo era una prolongación ascética de su voluntad: solo porotos y repollitos de Bruselas, hervidos, en una olla que cargaba desde su infancia como otros cargan el miedo. Decía que así se preservaba del mundo y que, al negarle placeres, podía entender sus formas. Algunos aseguran haberlo visto comer pizza.  Había recorrido ciudades que no figuraban en los mapas y desiertos que se desdibujaban con solo mirarlos. Hablaba siete idiomas y soñaba en uno distinto cada noche. Su pasaporte era un catálogo de aduanas y su mochila una acumulación de objetos inútiles que él consideraba sagrados: una piedra triangular de Samarcanda, un billete roto de Bogotá, un cuaderno con solo una frase escrita en diversas lenguas: “No es lo mismo la vida de todas las personas”. Esa frase lo perseguía. Se refería, decía, al misterio inconfesable de que hay existencias que giran como planetas erráticos y otras que se aferra...
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